Habitar mi tiempo desde las palabras

¿Seré madre? Aquí siembro un deseo. Esa es mi madre.  En la tierra, mi abuela y mi bisabuela antes que ella. ¿Qué haré con mis dones?

Un camino de árboles convocan mi presencia. Es otoño y el mundo se expresa en tonalidades que ofrecen refugio. La calidez es un corazón amarillo que no teme desprenderse para alcanzar, ya en el suelo, un suave descanso. Mientras tanto, yo viajo y mis fronteras se difuminan y ya no sé si esta vida es un ir hacia las cosas o devenir , yo también, este bosque. 

 

  Querida Lu; Hace unos días vi "Vidas Pasadas", la película de Celine Song.   Es una historia pequeña, profunda y preciosa. Me conmovió mucho. Hay algo de eso que no logra encontrar palabras, que vive en los gestos, en las miradas, en las formas en las que el cuerpo hace hablar todo eso que no tiene -y tal vez nunca tenga- una forma precisa de expresión, que me pareció precioso. A Marina no le gustó. Para ella la película rondaba alrededor de una historia de amor. Y si bien es cierto, para mí es más una historia de desarraigo que de amor. Tal vez, se precise el contacto con algún amor que quedó trunco -como reflejo de vínculos que nos importan y no necesariamente hayan sido parejas- para dimensionar las historias que quedan como "escenas borradas", archivadas y no miradas de nuestra propia historia.  Tal vez por haber cambiado mi vida radicalmente en la infancia, sentí próxima esa pregunta sobre las muchas vidas que podría haber tenido bajo el trillado "qué hu...

  Hacer espuma con los días nebulosos hasta desaparecer por completo. Disolver lo que queda de luz ir hacia la noche, vestida de invierno. Respirar la espesura del incesante rocío esa exudación que lo vivo hace para no morir herido.  ¿Estás escuchando, cada día, c ómo amar a este mundo?  

Llueve la luna hasta vaciarse para nacer. Del otro lado del velo  algo despierta.  ¿Cuántos árboles hay en este mundo que se van secando con cada tala? Árboles que son removidos de su propia tierra y que quedan desarraigados de su ecosistema y de su potencia.   A veces yo también me siento un árbol que resigna su expresión genuina en su afán de pertenencia.   Talar es una forma de domesticar nuestra obediencia. ¿Sobre cuántas especies muertas se asientan los cimientos de nuestras casas?  ¿Sobre cuántos sueños desechados?  ¿Sobre cuántas generaciones multiespecies? ¿Cómo nos curamos, si no habitamos nuestros duelos?   ¿A quién sirve y a qué sistema es funcional mi vergüenza?    ¿A quiénes autorizamos a detener aquello que se ramifica y arma la trama de nuestro  propio camino?  Es la primera vez que siento que estoy lista para encarnar mi destino.  Siento la enorme responsabilidad de lo que precisa existir a través mío....