Habitar mi tiempo desde las palabras

  Una libreta pequeña que entre en cualquier bolsillo para que los versos se deslicen en ella  y reposen sin prisa. Una escritura silenciosa, inconexa, atenta a lo que pasa, mientras camino, destiendo la ropa, cocino.  El ritmo inclaudiclable  del día y de la noche marcan el ritmo: la brisa llega suave, despereza las palabras que ascienden como niebla desde el pico de los gorriones.  Murmuran los árboles su solidez de bosque.  Nada quiere ser más que pura atención y así aprendo a dejar crecer lo que miro.  Por eso e ntro a la escritura con los ojos cerrados. Y me dejo tocar por ella. 

 Escribo con una mano arrancada a la infancia.  Entro en la noche con las manos vacías.  No tengo miedo, sé que estoy en un umbral.  Escribo para llegar más rápido al silencio. Vengo de morir dos veces. Irracional, como entrar en el territorio de la fiebre o del sueño. La luna, a medio camino se esconde tras la sombra indomable del sol. Permanezco cerquita de la ventana. Quiero escribir sobre este azul que tiñe todo lo que miro de nostalgia. Quiero descender sin olvidarme que el universo se mueve al ritmo del sonido. Que el silencio también es una forma de hacer lugar. Que lo que no nace, existe. Y que la luna, a veces, se camufla como un fantasma hasta desaparecer.  ¿Cómo se duela lo que no nació?