Habitar mi tiempo desde las palabras

Cuerpo adentro, no hay otro modo. Algo se teje en el descenso,  hay un duelo que acontece  porque la madeja que nos sostuvo a salvo, poco a poco se deshilvana: trauma encuerpado, violencia indigerida. Somos también dones que nos anteceden.  

  Estoy en un río.  Me siento feliz. Y a la vez, intento esconderme bajo el agua. ¿A quién sirve, todavía hoy, mi disvalor? ¿A la sombra de qué tiranos me coloco con tal de no asumir el valor y correr el riesgo colectivo de mi singularidad? A esta altura ya sé que lo que aporto se gesta en la intimidad como recurso porque desde allí alumbro tramas, fragmentos, conversaciones, vidas, escuchas, creaciones y experiencias que sirven de mapa y orientación para otres.  ¿Por qué no pensar lo público como la potencia de compartir lo que se gesta en espacios cuidados e íntimos? Nutrir, proteger y cuidar es parte de mi raíz.  ¿Qué autoridades precisan revisión para que pueda sentir el permiso de actuar y participar del mundo.  Me desprendo de la herida de la insuficiencia, entramada con la del disvalor.  Mis ideas no son suficientes. Mis visiones no son suficientes. Mi cuerpo no es suficientemente bello. Mis palabras no son lo suficientemente académicas ...

Armar un fuego, para que la casa sea cálida.  Dejarse habitar por las plantas, tan radiantes de vida, y también por los recovecos  donde la luz no alcanza a  cubrir las sombras. Cultivar una tierra para que la huerta de mi madre continúe a través de mis manos. Soñar un hijo y que la vida recupere la alegría minúscula del juego reivindicando la  certeza de  toda esta vida que, día tras día, de forma insignificante, sigue pasando y no vuelve. ¿No es acaso nuestra insignificancia la que nos da sentido?

I El tiempo es la forma, espesura truncada de todo aquello que no podemos detener. El río, sin embargo, corre desnudo royendo a su paso toda dureza. II A veces quisiera tener la sabiduría del agua: moverme hacia la vida  sin hacer tanta fuerza. III ¿Y si en realidad no teníamos que convertirnos en nadie sino,  tal sólo, abismarnos a ser quienes somos?

La vida es un árbol  sobre una piedra sostenida por el río. La vida es el río que roe la piedra hasta volverse árbol. La piedra es la vida memoria de árbol que contiene el río. Y tu vida, ¿de qué está hecha?